Last Call

Bree se tire une fois son mari piqué du nez, ses cheveux roux toujours nickel, son rouge à lèvres tout frais. Elle sait ce dont les autres épouses ne parlent qu'à voix basse. Au bar, Jax est en train de fermer quand elle s'installe sur un tabouret. Elle se penche en avant pour lui montrer la courbe pâle sous sa robe. Il lui sert un verre et attend. Elle en redemande un. Il lui demande pourquoi elle est venue seule. Elle répond en glissant sa main sous le comptoir, paume bien à plat contre son jean. Jax verrouille la porte, la soulève sur le zinc et lui descend sa culotte jusqu'aux chevilles. Son buisson roux est taillé mais bien fourni ; il y passe sa langue jusqu'à ce qu'elle lui attrape la tête. Ils passent sur le canapé en cuir. Elle grimpe la première, à genoux à califourchon sur son torse, sa bouche déjà autour de sa queue, en 69 dans le silence, juste le bruit des langues. Il lui serre les fesses et lui enfonce tout. Ensuite elle le chevauche, face à lui, d'abord lentement, puis de plus en plus fort, sa bague de mariage qui brille sous les lumières. Il la retourne sur le dos et la baise jusqu'à ce que les verres tremblent. Quand elle jouit elle se mord le poignet pour pas crier son nom. Jax finit sur son ventre, bien épais et chaud. Bree essuie avec une serviette du bar, se recoiffe et file avant la fin du service. Il la regarde partir, toujours bandé, déjà en train de se demander quand le prochain soir de boulot tard du mari riche va tomber.