The Real Thing

Jia est au bar de la piscine, elle fixe son téléphone qui l’intéresse plus depuis longtemps. Sa mère est deux transats plus loin, plongée dans un livre, son verre qui perle sous le soleil. Son bikini est rose pâle, mais le reste d’elle ne l’est pas. Depuis des semaines, son historique de navigation n’est que des grosses bites noires qui écartèlent des peaux claires, et là, une de ces bites est bien réelle. Il est de l’autre côté de la cour, torse nu, le genre de corps qui remplit une porte. Jason. Elle connaît déjà son prénom. Ils se sont frôlés deux fois dans le hall, et à chaque fois l’air devenait lourd. Ce soir sa mère va s’endormir tôt, grâce au vin et au soleil. Jia compte là-dessus. Elle passe devant lui en allant vers l’ascenseur, elle laisse son épaule lui effleurer le bras. Le contact est bref, mais le message passe. Plus tard, quand le couloir est vide, il la suit à l’intérieur. La porte claque à peine que ses genoux touchent le tapis. Son short tombe et elle obtient enfin ce qu’elle reluquait sur les écrans. Épaisse, noire, déjà lourde. Elle le prend à deux mains, sa langue suit la courbe, sa salive lui coule sur le menton. Il la laisse faire jusqu’à ce qu’elle s’étouffe, puis il la relève, la retourne et la plaque sur le bureau. Dans la glace elle voit ses petits seins qui ballottent pendant qu’il la pilonne par derrière, une main agrippée à la touffe rousse entre ses cuisses, l’autre plaquée sur sa bouche pour étouffer les bruits. Elle jouit fort, les jambes qui tremblent, chaque coup de reins lui arrache un nouveau son. Quand il a fini elle reste pliée, haletante, la pièce sent le sexe et la crème solaire. Au bout du couloir sa mère dort toujours. Jia sourit à son reflet. Enfin quelque chose qui vaut le coup de rester.