Un string tombe dans plus de 90 scènes Blacked, de 2014 à 2021. Best Guest, The Big Payback et Caribbean Surprise surfent sur l'ambiance de vacances, avec piscine et maillots. Jason Luv et Jason Brown en comptent 14 chacun, Joss Lescaf 12, Freddy Gong, Jax Slayher et Flash Brown neuf.
Freya reste plantée derrière le comptoir de marbre et regarde le dernier taxi s'éloigner. L'hôtel est vide. Sa chemise colle sur sa poitrine, les tétons déjà durs sous la soie. Elle compte les chambres inoccupées sur le registre, puis lève les yeux quand la porte du hall s'ouvre de nouveau. Un mec entre, valise à la main, le regard qui va direct sur elle. Il s'enregistre sans faire de conversation. Elle lui tend la carte et lui dit que l'étage du haut est rien que pour lui. Il la remercie, mais ses yeux s'attardent sur le creux de sa gorge et les boutons ouverts juste en dessous. Plus tard, elle frappe à la porte, plateau en équilibre sur une main. Il ouvre en serviette. Elle pose le plateau, s'approche, s'agenouille sans demander. La serviette tombe. Elle prend ses couilles dans sa bouche chaude, les suce une à une, lentement, sa langue qui roule sur la peau douce. Ses mains agrippent ses cuisses pendant qu'elle travaille, les yeux mi-clos, le souffle court par le nez. Il la relève, la retourne vers le lit. Elle grimpe dessus, jupe déjà remontée, culotte écartée. Elle s'enfonce sur lui d'un seul mouvement, les hanches qui tournent en cercles serrés. Ses cheveux blonds tombent en avant quand elle se penche, le chevauchant avec des coups de reins réguliers et affamés. Assez près pour voir chaque expression sur son visage, chaque contraction de muscle sous ses paumes. Elle se penche en arrière, les mains posées derrière elle, et continue de bouger — lent, profond, contrôlé. Il tend les mains, attrape ses seins à travers la chemise ouverte, les pouces qui caressent les tétons. Elle sourit, se mord la lèvre inférieure, s'écrase plus fort. La chambre reste silencieuse, à part le bruit mouillé de sa chatte qui l'avale encore et encore.
Freya reste plantée derrière le comptoir de marbre et regarde le dernier taxi s'éloigner. L'hôtel est vide. Sa chemise colle sur sa poitrine, les tétons déjà durs sous la soie. Elle compte les chambres inoccupées sur le registre, puis lève les yeux quand la porte du hall s'ouvre de nouveau. Un mec entre, valise à la main, le regard qui va direct sur elle. Il s'enregistre sans faire de conversation. Elle lui tend la carte et lui dit que l'étage du haut est rien que pour lui. Il la remercie, mais ses yeux s'attardent sur le creux de sa gorge et les boutons ouverts juste en dessous. Plus tard, elle frappe à la porte, plateau en équilibre sur une main. Il ouvre en serviette. Elle pose le plateau, s'approche, s'agenouille sans demander. La serviette tombe. Elle prend ses couilles dans sa bouche chaude, les suce une à une, lentement, sa langue qui roule sur la peau douce. Ses mains agrippent ses cuisses pendant qu'elle travaille, les yeux mi-clos, le souffle court par le nez. Il la relève, la retourne vers le lit. Elle grimpe dessus, jupe déjà remontée, culotte écartée. Elle s'enfonce sur lui d'un seul mouvement, les hanches qui tournent en cercles serrés. Ses cheveux blonds tombent en avant quand elle se penche, le chevauchant avec des coups de reins réguliers et affamés. Assez près pour voir chaque expression sur son visage, chaque contraction de muscle sous ses paumes. Elle se penche en arrière, les mains posées derrière elle, et continue de bouger — lent, profond, contrôlé. Il tend les mains, attrape ses seins à travers la chemise ouverte, les pouces qui caressent les tétons. Elle sourit, se mord la lèvre inférieure, s'écrase plus fort. La chambre reste silencieuse, à part le bruit mouillé de sa chatte qui l'avale encore et encore.
